Прощай, Нью-Йорк? [СИ] - Светлана Бланкина
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Такая пустота в душе… такой неимоверный холод будто бы я уже умерла и, наверное, так оно и есть.
— Кларисса… — говорит Брайан совсем рядом с моим ухом, и в следующую секунду я чувствую, как он обнимает меня за плечи и притягивает к себе.
И я не отстраняю его, не ухожу и ничего ему не говорю, я просто поддаюсь своей слабости, и всё ещё держа ладони у лица, чувствую под ним плечо Брайана, на которое я облокачиваюсь.
— Что случилось, Клэр? — тихо спрашивает он, проводя ладонью по моей спине, и с каждой секундой я становлюсь всё тише. — Ты можешь мне рассказать.
Меня обнимает человек, которому я явно небезразлична, обнимает человек, которого я называю свои другом, он успокаивает меня, и я нахожусь с ним в нулевом расстоянии, но я всё ещё по прежнему чувству внутри себя холодную пустоту, всё ещё чувствую себя одинокой. Потому что лишь один человек во всём этом чёртовом мире может заполнить её. Лишь один…
Мне не было так больно когда я уезжала, не было так больно в первые месяцы, но сейчас… когда я окончательно сознала, что уже ничего не вернуть, я почувствовала эту утрату, почувствовала и поняла чего лишилась.
Брайан отстраняет меня от себя, когда я окончательно стихаю и успокаиваюсь. Он несколько секунд смотрит в мои заплаканные глаза, и я уже жду очередного вопроса, на который я не смогу ему ответить.
— Хочешь выпить? — вдруг спрашивает он совершенно не то, что я думала, и я уверенно ему киваю.
Брайан вдруг уверенно берёт меня за руку и без лишних слов поднимается и ведёт меня обратно в зал, который до отказа наполнен во всю веселящимися людьми.
По пути мне приходится смахивать оставшиеся слёзы с щёк и в тоже время делать вид, что я в порядке. Те некоторые люди, которые замечают нас, удивлённо поглядывают на наши сцепленные руки и я бы уже давно освободила свою ладонь, если бы могла.
— Что будешь? — спрашивает Брайан, когда мы, наконец, доходим до бара и садимся на высокие стулья стоящие рядом друг с другом.
— А ты? — севшим голосом спрашиваю я, а затем прокашливаюсь.
— Виски, — обращается он к бармену, а затем бросает на меня недолгий, но изучающий взгляд, а затем снова поворачивается к нему. — И маргариту.
— Нет, мне тоже, что и тебе, — говорю я Брайану и вижу его удивлённый взгляд.
Несколько минут мы молчим, но это не значит, что мы сидим в тишине. Громкая музыка, под которую во всю танцуют практически все присутствующие в зале, шумные разговоры, смех и всё ещё не стихающие поздравления Брайана с победой.
— Расскажешь что случилось? — спрашивает он, переводя взгляд с всё ещё нетронутого стакана виски на меня.
Я смотрю на свой также всё ещё нетронутый стакан и молчу, не зная, что ему ответить. Возможно, если я кому-то расскажу, то мне станет легче, возможно, таким образом, я освобожу себя, но… мне даже больно думать об этом, а рассказывать всё вслух…
Я качаю головой, всё ещё не смотря на Брайана, и чувствую, как по щекам вновь покатились слёзы, которые я стараюсь смахнуть.
— Тебя кто-то обидел? — чуть подаётся вперёд он.
— Нет, — наконец, поднимаю я взгляд на Брайана и смахиваю с щеки очередную слезу.
Брайан тяжело выдыхает и залпом выпивает содержимое своего стакана, и я пытаюсь повторить его идиотский подвиг о чём, конечно же, жалею.
— Какая гадость! — выплюнув половину на Брайана, морщусь и только потом понимаю что натворила. — Прости!
— Ничего, — смеётся он и снимает себя пиджак, который теперь не только в моих слезах, но в виски, который я на него выплюнула. Какая же я дура…
— Я идиотка, я знаю, — говорю я Брайану, но он продолжает смеяться.
— Это из-за той… Жизель Дели, кажется? — неуверенно спрашивает он став вдруг серьёзным.
— Нет, — качаю головой я. — Брайан… — я подаюсь чуть вперёд и накрываю его руку своей, но не потому что виски вдруг ударило мне в голову. — Прости меня, но…
— Я знаю, — вдруг обрывает меня он и вытаскивает свою ладонь из-под моей. — Я всё понял, Клэр, и ни на что не претендую.
Я хотела сказать ему, что он не привлекает меня как мужчина, но Брайан прекрасно помнит, что я ему это уже говорила и он сам всё прекрасно понимает.
— Так, — выпрямляюсь я после долгого зрительного контакта с Брайаном. — Что ты там говорил насчёт маргариты?
Я хочу перевести тему, и Брайан лишь помогает мне в этом. Не скажу, что я напилась, потому что это не так, но я приглушила душевную боль, я заполнила её алкоголем и разговорами.
Мы болтали, смеялись, Брайан продолжал принимать поздравления, а я в это время думала о том, как хорошо, что здесь нет фотографов и прессы, иначе через пару дней мне бы уже привязали роман с новоизбранным конгрессменом.
— Привет, — подходит ко мне Роберт, пока Брайан отошёл в туалет. — О чём вы тут шепчетесь весь вечер? — спрашивает он, садится на место Брайана и берёт его стакан с недопитым виски.
— О тебе, — отвечаю ему я.
— Я так и знал! — наигранно смеётся он и выпивает остатки виски Брайана. — Пошли, потанцуем, — встаёт он и бесцеремонно берёт меня за руку, а я чувствую, как от него несёт выпивкой.
— Нет, — пытаюсь освободить свою руку я, но Роберт сжал её слишком сильно.
— Давай, Клэри, не ломайся.
— Роберт, отпусти, — прошу я, с усилием задерживаясь на месте.
Он задерживает на мне озлобленный взгляд и к счастью отпускает меня, а точнее отталкивает.
— Ладно, — поднимает он брови и мерзко улыбается. — Спишь только с конгрессменами? — смеётся он, обнажая свои зубы, а я отворачиваюсь, стараясь пропустить его слова мимо ушей.
Урод.
Я допиваю свою, кажется, третью маргариту и, взяв сумку, уже собираюсь уходить, как замечаю идущего в мою сторону Брайана.
— Что от тебя хотел Роб? — спрашивает он, подойдя ко мне и бросив взгляд на друга.
— Как обычно нёс всякий бред, — довольно уныло отвечаю я, не имея ни единого желания вмешивать в это Брайана.
— Уже уходишь? — замечает он сумку в моих руках.
— Да… — Я хотела пойти домой, возможно, чтобы напиться или просто лечь спать, но… — Уйдёшь со мной?
— Да, — уверенно отвечает мне он после минутного удивления.
Возможно, во мне и правда играет выпитый алкоголь, который явно развязал мне язык, но… я хочу довериться кому-то, кому-то
